Culpada da Silva

Culpa.
Culpa é meu nome do meio. E sobrenome também.
Se não fosse tão estranho seria também o primeiro nome. O apelido também.
Pra hoje tenho culpa.
Daquelas maternas.
Sem dó nem piedade.
Culpa intensa, extensa e complexa.
Culpa sem culpa, mas mesmo assim culpa.
Uma culpa forte, persistente e obscura.
Culpa aquela que sei que não tenho tanta, mas que me toma conta.
Culpa tem cor.
E hoje é vermelho. Carmim.
Aquele tom que chega a sufocar. Assim como faz a culpa.
Sufoca, aperta, contrai.
Engasga, entala.
Me deixa culpada por sentir culpa.
E me faz entender, e assim me sentir culpada também, que quem vive de culpa sobrevive.
Sobrevive para falar da culpa.
Publicar a culpa, analisar a culpa e entender o estar culpada.
Colocá-la pra fora como quem cospe um pedaço de gosto ruim.
Como quem respira fundo após uma onda maior do que deveria.
Como quem bate o dedinho no pé da cadeira.
Como quem ri de piada ruim só pra agradar.
Como quem olha, sem culpa, e afirma que amanhã há de passar.

...

Das loucuras que sinto a bordo desta montanha russa.
Um bjo pra vcs.